Saúl Ibargoyen

El gato no bosteza

en su cama de signos preparada

con dos vocales enérgicas y un par

de dispares consonantes.

Tampoco sueña con rápidos sacrificios

ni con un arrastre de vísceras olorosas

ni con tazas de leche desgajada

ni con sus bigotes repletos

de sangre fulgurante.

El gato que no pudo ser león

o tigre o pantera o protozoario

porque algo —una fuerza dislocada

o un fuego casual o un gesto ensombrecido—

rompió el curso de jóvenes partículas

que de cierta manera buscaban ayuntarse.

Y el gato

que no sabrá jamás

la cifra de gatos creciendo

entre las obstinadas estructuras

de su cuerpo,

ahora sí bosteza

y su elástico aliento es absorbido

por las vibraciones

de cada piedra enmugrecida por zapatos

y pájaros

de cada resto de papeles y de hierbas

que los aires tempraneros descolocan.

Y el gato,

este gato único que cabe aquí,

se levanta y estira figuraciones oscuras

entre el polvo de tierras astrales

y cumple a lentitud

el paso que lo abre hacia un jardín

o parque o plaza con acacias lagartijas

gorriones jacarandas que tal vez

otra vez al gato necesiten.

Y la cama del gato

se deshace

con una sola palabra

denominada silencio.