A mediados del siglo pasado, La Concordia era un pueblito de 102 casas y de unos 1,000 habitantes. El único vehículo de acceso, el de herradura. No tenía servicio de agua potable. Las familias acomodadas se proveían de agua trayéndola de El Chorro, la primitiva fuente de los fundadores, en depósitos de madera que llamaban cojinillos, transportados por bestias generalmente mulares. Los menos afortunados la traían en tinajas de barro que las mujeres cargaban. A las seis de la tarde el pueblo dormía en las tiniebla, salvo algún hachón de ocote de alguien que transitaba como alma en pena. La escuela que funcionaba en lo que fuera el cabildo, ahora desvencijada casona era elemental, con dos maestras. Para estudiar la primaria las familias pudientes, o esforzadas, enviaban a sus hijos a la escuela de San Rafael del Norte. El bachillerato era un sueño. Los únicos bachilleres éramos mi marido y yo, que abandonamos la facultad de derecho para casarnos por amor. La gente me miraba recién llegada con una especie de incrédula curiosidad y yo me conformaba con todo, soñaba, leía y escribía.