Beltrán Morales y Julio Cabrales entre la magia y el asombro

Beltrán murió en el manicomio. Julio era “el poeta loco de las calles” y ahí murió

30/12/2017
Beltrán Morales y Julio Cabrales

LA PRENSA/Thinkstock

Tuve la fortuna de haber nacido entre poetas, y mejor fortuna todavía de haber tenido en la adolescencia amigos poetas que priorizaban, igual que yo, la búsqueda de la poesía y experimentaban el goce de la magia y el asombro. Dos de esos amigos fueron Beltrán Morales y Julio Cabrales.

Las primeras enseñanzas literarias que tuvimos fueron familiares. Se habían puesto de acuerdo los padres y nos dejaban tareas semanales como aprender unos versos de Darío, unas páginas del Quijote y de la revista Selecciones del Reader Digest.

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Después, y por medio de Julio, entramos en contacto con la poesía francesa. Su padre, el poeta Luis Alberto Cabrales, había vivido en Francia y le enseñaba la poesía francesa a Julio, y él a nosotros, así como las propuestas y obras de la Vanguardia a la que Luis Alberto pertenecía.

Nuestro mundo de actividad adolescente iba de La gaviota del norte, donde nos tomamos el primer trago. “Yo no le sirvo a chavalos”, dijo el cantinero. “Nosotros somos más viejos que vos”, respondió Julio. “¿Por qué?”, ripostó altanero el de la cantina. “Porque somos más sabios”, contestó Julio.

Julio Cabrales Venerio (1944-2017), poeta de la Generación sesenta. LA PRENSA/Arnulfo Agüero/Archivo

El otro extremo era el billar Las Brisas del Xolotlán donde Beltrán en nuestro primer juego rompió el paño de la mesa de billar. Pero nuestro gran mundo era la playa, la costa del Lago Xolotlán. Pasábamos largas horas acostados sobre la hierba del campo de futbol que estaba en la costa. Veíamos a veces los chispazos de los ojos de los cuajipales y caimanes que bajaban curiosos hacia las luces de Managua.

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A lo lejos oíamos la música del Tropicana, metido en el agua, y en más de una ocasión fuimos en una pequeña lancha que yo tenía, llamada Canaima por influencia de Rómulo Gallegos, a espiar bajo los tablones del piso y mirarle los calzones a las que bailaban.

Ahí, acostados en la hierba y la arena, escuchábamos atentos y admirados las explicaciones de Julio sobre las constelaciones: las osas, los gemelos Cástor y Pólux, la Vía Láctea y demás. Me obsesionaba la imagen mítica de Cástor, domador de caballos. Pero lo que más ansiábamos era ver un platillo volador.

Julio leyó poesía francesa

Ahí, junto al lago nocturno, Julio nos leyó, y así conocimos traducciones de poesía francesa. Versos que sonaban extraños y profundos desde su voz ronca:
“En las leyendas del Norte, alzando/ su cuello níveo como el jazmín/ nadan mujeres-cisnes cantando”. “De esas mujeres existe una/ que hasta nosotros suele bajar,/ blanca cual rayo de luna/ sobre la helada región polar”. (Theophile Gautier).

Beltrán Morales Fonseca (1945-1986), poeta de la Generación traicionada. LA PRENSA/Reproducción/Arnulfo Agüero

“Niña mía, hermana/ piensa en la dulzura/ del país que la dicha nos ofrece; amar a placer,/ amor y morir. ¡Satán, apiádate de mi larga miseria!” (Charles Baudelaire). Poesía de amor y de horror que nos hizo adolescentes melancólicos y precavidos. Después, y de los mismos autores, conocimos la poesía del desamor, del espanto de la vida consciente, de la muerte y del dolor; y nos hicimos poetas.

Los platillos

Un día, finalmente, vimos a los platillos voladores. Las siete luces brillantísimas, moviéndose lentas formadas en “V” sobre la superficie del lago. Nos sentimos espiados por una misteriosa curiosidad y tuvimos miedo.

Cuando las luces desaparecieron veloces en el horizonte negro, comenzamos a caminar aterrados y en silencio hacia las casas, las tres casas juntas del barrio San Sebastián. Cuando llegamos, Beltrán en voz baja y grave nos advirtió, sin saber la escondida y maldita premonición que su advertencia tenía: “No hay que contarle a nadie esto que vimos. Van a decir que estamos locos”.

Beltrán murió en el manicomio. Julio era “el poeta loco de las calles” y ahí murió. Yo “reino sobre fantasmas”.

*Poeta nicaragüense

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