Los rincones de Nueva York en los que el escritor Federico García Lorca desgranó un año de su vida y de su poesía se pueden visitar en una ruta, así como contemplar una exposición con la que se le rinde homenaje en el 114 aniversario de su nacimiento.

Estudiantes de la Universidad Agraria dedican una semana científica y cultural al Día Mundial del Ambiente

Mi hermana Idania me escribió para preguntarme la diferencia entre inconsciencia y conciencia, porque varias personas estaban discutiendo al respecto, pues algunos consideraban que no existe la palabra inconsciente, otros opinaban que son lo mismo y alguien afirmaba que antes se escribía con la s intercalada, pero ya es un arcaísmo.

La poesía de Vladimir parte precisamente del campo y de la sensibilidad e inteligencia que a ese campo le son propias. Su poesía sería “rural”, pues en ella se puede vivir la tierra. Pero esta no es una poesía bucólica. Quizá el bucolismo no es otra cosa que el campo idealizado y mistificado por los ojos agobiados de los hombres de la ciudad. El bucolismo nos daría una visión petrificada de la vida rural. De eso se aparta Vladimir.

En aquella cena, hace ya varios años, me sentaron junto a una señora de edad que cubría sus ojos con unos grandes anteojos oscuros. Era amable, elegante, hablaba un francés exquisito y, pese a que hacía grandes esfuerzos por disimularlo, en todo lo que decía y opinaba se traslucía una enorme cultura. Solo a media cena advertí, por las grandes precauciones con que manejaba los cubiertos, que era ciega o, cuando menos, que su visión era mínima. Solo después de despedirnos, averigüé que Jacqueline de Romilly era una gran helenista, catedrática de griego clásico en la École Normale y en la Sorbona, la primera mujer en ser elegida miembro del Colegio de Francia y una de las pocas representantes del género femenino en la Academia Francesa.

El auge de la fotografía produjo un alejamiento del realismo en las artes (cubismo, expresionismo abstracto, etc.). El expresionismo alemán propuso para que el cine fuera arte, la reconstrucción de la realidad enteramente en estudios.

Tengo tu fotografía en el escritorio, celebrando el licor de la ternura.

Los usos del club eran diversos, tertulias, fiestas oficiales en septiembre y diciembre, primeras comuniones, cumpleaños, piñatas, eventos y convenciones.

En el instante de agarrar el revólver, Roberto Brantome, que amaba la libertad,vio un relámpago interiorque lo encegueció lo suficiente para que su alma viera que sesenta y siete años atráshabía sucedido en su vida la misma tragedia:Un derrame cerebral había hecho que su mundo se redujera a la infortunada condición de minusválido, y a tener una encajosa dependencia de los seres que amaba.Porque fueron más grandes las incomodidades que provocaba con su enfermedadque el amor que le tenían.Y ahora, su vida se repetía como en un espejo de la muerte.Otra vez, y por las mismas razones, agarraba el revólver con mucho dolorpara dispararse en el cielo oscuro de la boca.

Quiero morir en Granadaen la cama de bronce donde murieron mis padres y mis abuelos,oyendo que mis hijos y mis nietos me dicen el Soneto para Morirque escribió mi padre,para que en mí se repita la ternura de su muerteal despojarse de lo efímero en el tránsito a la vida eterna.Fue cuando que sentí que un millón de pájaros ciegos espirituales desconcertados mancharon el cielo, y las focas y los peces hablaron cosas sobre las cosas,y las ballenas perdieron los barcos y las islas que guardaban en su complicado laberinto interior,y que el aire puso bultos en mis párpados desquiciados,y que una pasión obesa apareció en la luna bicéfala de los espejos,fue cuando vi la carne viva de mi cuerpo agonizando llevándose a mi padre bajo un pálido de rosas a donde crecen las rocas ácidas, las lágrimas y los poemas de su vida.Mi padre dejó su casa con un doradillo intenso sin envejecerpara que su recuerdo no decaiga nunca como mis días inútiles que siempre necesitan la noche.